Passa o teu indicador
pela minha coluna vertebral.
Sente a fragilidade dos meus ossos,
beija-me entre lágrimas,
abraças as imperfeições deste corpo.
O sol põem-se,
     e os lençóis são nossos.

Passeio por este caminho que me é tão familiar.
Tão familiar,
que já me desvio, sem olhar, da pedra solta da calçada, mesmo ao lado da primeira árvore, mesmo no cruzamento.
E mesmo na noite, decidi observar carinhosamente as árvores que se encontram no caminho e belas flores amarelas nasceram durante a minha ausência por estas ruas.
Parei.
Olhei.
Toquei.
Flores, minhas queridas. De um amarelo tão vivo e belo. Com alguns tons alaranjados.
Fiquei de peito cheio e com um sorriso que faz doer as bochechas.
Estas pequenas coisas que me preenchem a caixa torácica.
Depois lá tive de continuar o meu caminho.
Infelizmente, não há tempo para olhar e chorar pelas flores que só as vejo de vez em quando. Morrem no inverno e vejo-vos para o ano, minhas queridas.
Tudo morre, tudo nasce.
Mas as flores que observei não vão ser as mesmas que observarei para o ano.
O que morre, não volta.
Sentirei a vossa pedra.

desde pequenina que dou cabo das unhas.

não consigo ter aquelas unhas compridas e brilhantes, e adorava. 

invejo as raparigas com as unhas tão bonitas.

mas não consigo.

curiosamente, durante um ano, tive as unhas bonitas e não as estragava.

e concluí, que foi um ano morto.

só dou cabo delas quando estou ansiosa, nervosa, ocupada, triste. e se não sinto isso, sinto o quê?

nervos e ânsia são o meu dia-a-dia.

quando oiço vozes novas,

quando a minha voz sobressai,

quando piso um novo chão.

o meu corpo arrepia-se e as minhas mãos não param quietas.

se eu tivesse outras mãos a que me agarrar,

olhos para olhar durante todo o tempo do mundo,

não me ocuparia das unhas.

Talvez. provavelmente não,

de tanta fervura no peito sentir.